E AGORA, ZÉ?

E AGORA, ZÉ

No fim da minha vida

fiquei só comigo mesmo

e comigo me desavim

Aprendi o pulo do gato

mas o gato está quase morto

e agora, Zé?

Quem não tem cão caça com gato

mas o gato está quase morto

mas não se chuta cachorro morto

digo e repito

e agora, Zé?

No meio do caminho tinha um buraco

quebrei a perna e a cabeça

Uma garrafa explodiu

me cortou o pulso mas sobrevivi

sem eira nem beira

e agora, Zé?

A máquina do mundo estava quebrada

não funcionava nem a pau

A poesia não era a solução

(não era nem um soluço pequeno)

e agora, Zé?

Por mais que subas nos mastros

por mais que procures os astros

sempre andarás de rastros

serás sempre o mesmo poetastro

e agora, Zé?

(Se não fosses um poetinha

fumando cachimbo

ou chupando pirulito

que graça que a vida tinha?

Mesmo longe do mar,

se console, Zé.)

O ESPELHO DO POEMA

O ESPELHO DO POEMA

Os dias sucedem-se aos dias

e às noites, sobretudo às noites.

Tudo é rotina neste lugar

onde moro. Sou como Sísifo,

mas não me imaginem feliz.

Feliz é o cavalo de Napoleão

que ri sem nenhum motivo

ou apenas por ser o cavalo

de Napoleão. Imaginem Camus

feliz. Camus tinha todos

os motivos mais um para ser

feliz: não era professor nem

poeta. Escrever é uma sina

não de todo impune: a escrita,

se não salva quem escreve ou

quem lê, salva a si mesma.

Outro fim não tem a escrita,

sobretudo se o escrevinhador

olha no espelho chamado poema,

e a vê: salva conquanto destruída.

O CANIVETE DE PODAR PARREIRA

                                  

                        O CANIVETE DE PODAR PARREIRA

O meu pai tinha um canivete de podar parreira.

O cabo era preto e a lâmina curva na ponta como uma foice.

A lâmina era manchada de fumo: o canivete

tinha outros usos além de podar parreira.

Eu era um menino muito pequeno ainda

e ficava fascinado com aquele canivete diferente.

Uma vez eu o peguei escondido e saí

dando golpes no ar a torto e direito.

Ainda tenho uma cicatriz no dorso da mão esquerda

feita pela ponta em forma de foice do meu canivete encantado.

Um pouco de mim ficou nesse canivete perdido nos desvãos do tempo.

Trago comigo apenas uma pequena cicatriz como lembrança.

                                    José C. Brandão